Polaroids of Dead Places

y yo te daba la mano mientras te alejabas del encuadre y te llevabas un pedazo de mi. cierro los ojos y todo es negro, y cuando los abro hay una luz blanca que me ciega, empiezo a correr...
un cuerpo. algo con lo que chocar. algo que nunca aparece y estas piernas no se cansan, corren, corren como si tuvieran vida propia sin ojos que las guíen, un cerebro envuelto en trapos viejos que ya olvidó cómo hacer aquel tictac que lo mantenía con vida. se desvanece. se desvanece y sin embargo impacta repetitivamente contra algo que no existe, como el botón de una cámara sin rollo. resuena un flash refulgente para no capturar nada, es una imagen que pasa por tus ojos pero no se queda. pierde el color, una foto en blanco y negro que no destiñe con el sol, una copia en sepia que se pierde entre la lluvia. una foto instantánea que no acaba de secarse. tinta que se corre. ojos que chorrean manchas negras que arruinan tu ropa, y a vos no te importa. porque tal vez entiendas cómo yo necesito dejar caer esa negrura. o porque tal vez no te importa y ya. no puedo meterme en tu cabeza. y tampoco puedo decir que me gustaría. situaciones que se repiten como un rollo de película velado. todas las imágenes son iguales y no dicen nada, aunque tarde o temprano voy a darles algo que decir.


hacía mucho que no me sentaba y salía uno de estos (:
sí, salió solo y en el momento. y no necesariamente tiene que tener que ver con nada.